| 
   
 Андрей Белый«Предчувствие»
| Чего мне, одинокой, ждать?
 От радостей душа отвыкла…
 И бледная старушка мать
 В воздушном капоре поникла, —
 
 У вырезанных в синь листов
 Завившегося винограда…
 Поскрипывающих шагов
 Из глубины немого сада
 
 Шуршание: в тени аллей
 Урод на костылях, с горбами,
 У задрожавших тополей,
 Переливающих листами,
 
 Подсматривает всё за мной,
 Хихикает там незаметно…
 Я руки к выси ледяной
 Заламываю безответно.
 
 
 
 | 
 |