| 
   
 Иван Бунин«Древний образ»
| Она стоит в серебряном венце,
 С закрытыми глазами. Ни кровинки
 Нет в голубом младенческом лице,
 И ручки - как иссохшие тростинки.
 
 За нею кипарисы на холмах,
 Небесный град, лепящийся к утесу,
 Под ним же Смерть: на корточках, впотьмах,
 Оскалив череп, точит косу.
 
 Но ангелы ликуют в вышине:
 Бессильны, Смерть, твои угрозы!
 И облака в предутреннем огне
 Цветут и округляются, как розы.
 
 
 
 | 
 |