| 
   
 Иван Бунин«Спop»
| - Счастливы мы, фессалийцы! Черное, с розовой пеной,
 Пахнет нагретой землей наше густое вино.
 Хлеб от вина лиловеет. Кусок овечьего сыру,
 Влажно-соленый, крутой, горную свежесть хранит.
 
 «Крит позабыл ты, хвастун! Мастика хмельнее и слаще:
 Палуба ходит, скользит, парус сияет, как снег,
 Пляшут зеленые волны - и пьяная цепь рулевая,
 Скрежеща, вдоль бортов ползает ржавой змеей».
 
 
 
 | 
 |