Яков Полонский
«Рознь»
Ou est la necessite pour la marche
du monde et les progres de la
civilisation, que les hommes se
detestent et se dechirent? Quelle
Destinee, quel Satan a voulu, pour
l’ordre des cites et le
perfectionnement des individus,
qu’ils ne puissent penser, agir
librement les uns a cote des autres…
P. S. Proudhon.
Не то глупца, не то врага
Друг в друге видит наше племя:
Злость стала людям дорога, —
Спокойно мыслить нам не время.
— Нам нужны факты без прикрас,
Мы говорим: нам нужны числа…
Но мы и в них не видим смысла; —
Урок, в них скрытый, не для нас.
Застрельщики, без всякой рати!..
В войну играть — свое топтать, —
Своим задором щеголять
Мы рады кстати и некстати…
Так сильных мира тешим мы,
Слепые, детские умы!..
Когда чередовой вопрос,
Нам чуждый, с Запада заходит,
Из нас, — какой молокосос,
Какой мудрец пером не водит!
Заемной кипятясь враждой,
Мы поднимаем чуть не вой, —
Литература колобродит… —
Но, если жизненный вопрос, —
Вопрос насущный мы затронем,
Как скоро мы его хороним
Без шума и гражданских слез.
Одни из нас хотят застоя, —
Доверья, полного покоя,
Другие бешеных скачков…
И смутный гул идет от спора,
От несмолкаемого хора
В разлад поющих голосов.
Завистливы, себялюбивы,
То слишком скромны, то кичливы,
Мы ощупью идем в разброд
Не то назад, не то вперед.
Не просветила нас наука,
Не озарила нас любовь,
И если мысль волнует кровь, —
От жизни в душу веет скука.
Хотим успеха мы, — и что ж!
Чужой успех — нам острый нож…
И уж не ждите состраданья
К тому, кто гибнет! — Нам не жаль
Безумных братьев — и едва ль
Нам дорого воспоминанье
О тех немногих, кто мечтал,
Любил, страдал и погибал.
На всё мы злы, — но всё выносим,
И так умны, — что жертв не просим.
Как красота не может дать
Кастрату чаши наслажденья,
И сладостного искушенья
Не может он не проклинать, —
Так, красоты утратив чувство,
Мы все косимся на искусство;
Одна лишь, под веселый час,
Карикатура тешит нас.
Сатирою забитый лирик,
Молчи пока!.. Но где ж и ты,
Бич зла, вреда и пустоты, —
Ты, — нами вызванный сатирик?
Увы! без власти над толпой
И ты поник своей главой:
Толпа в чутье непогрешима
И поняла, что сгоряча,
Ты всё клеймил неумолимо,
Зла от добра не отлича.
И так дойдем мы до могилы,
Ни разу не соединив
Свои разрозненные силы
В одну мечту, — в один порыв,
В одно спасительное дело…
|
|
