Федор Тютчев «О, этот юг, о, эта Ницца»
 
О, этот юг, о, эта Ницца... 
О, как их блеск меня тревожит — 
Жизнь, как подстреленная птица, 
Подняться хочет — и не может... 
Нет ни полета, ни размаху — 
Висят поломанные крылья — 
И вся она, прижавшись к праху, 
Дрожит от боли и бессилья... 
 
 
 |   
 |